Las palabras se mezclan y
se unen ebrias a sus lágrimas, enmudecen e incapaces de expresar callan y
dañan.
“En el corazón tenía la
espina de una pasión, logré arrancármela un día, ya no siento el corazón” dijo
un día Don Antonio.
El vino de la botella se
acabó, en la despensa no hay más chocolate y sus piernas herméticamente
cerradas bajo la mesa no desean por el momento varón. Aunque tímidamente lo
sueñan.
La escritura se vuelve
lenta y pesada, caprichosamente intenta adecuarse rebelde a la armonía de lo
cotidiano.
Su mente, en vano, busca antiguos paisajes de
otoño en esta noche de brujas. Sin éxito intenta recrearse en el consuelo de la
melancolía, pero ni el eco de melodías pasadas, olores de antaño o palabras
para el recuerdo, consiguen aliviar el peso de su pecho que mecánicamente repite
Vergangenheit, Vergangenheit.
Acostumbrada a resolver a diario. Reconociéndose, desde
niña, en la esperada y conocida
responsabilidad. Busca incesantemente el freudiano varón que cobije
paternalmente la sombra de sus zozobras.
Al borde de la cama de la madre, en
la frontera entre la vida y la muerte, el pensamiento se espesa, las
sensaciones se amortiguan y, unidas al dolor físico, en el límite de lo irremediable,
te recuerdan insistentemente que allí estás.
